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人,还没有从夏日的燥热中完全清醒过来,天,就把呼啸的凉推到额前,额前的那缕头发,在轻寒的风里,瑟瑟发抖。泪,就不由自主地扭痛了风,烫疼了挂在衣扣上的孤独。
于是,伫立着,感受。
荆棘划伤了微笑,伤痕深刻而苍凉。那不是脚的错误,也不是荆棘的错误,是因为眼睛的迷茫,一切才会失却了方向。静静地缝补着伤口,血,从针脚间渗露,成珠,成串,直至融入鞋面,在淡蓝色棉布鞋上盛开一朵朵凤仙花。依旧微笑,在痛里微笑,在起皱的记忆里微笑,在盛开的凤仙花里微笑。
触摸着老槐枝干上的岁月,粗糙、粘稠,厚厚的一层,包裹着柔弱的静立。不是不想起步,只是静立是一生的宿命。在守候里,迎着关注的目光,送走舍弃的脚步,在拥抱里品尝依依不舍,在回眸里感受伤痛。结果是,自己依然静立,孤单的静立,只是,衣襟不再随风翻动,一切都在前进中,静止。
街上,有枯叶在滚动,单薄、无助。漂泊本不是它的本意,只是动力由自己掌握。在它唱着歌立于枝头上的时候,它的自信,依然停泊在跳舞的剧场,观众席上涌起的声浪,油亮着长长的发丝,描绣着弯弯的娥眉。曾经,就是这个词语,让所有的过往都找寻不回,梦想流动着破碎的露珠,在第二天,阳光落满边边角角的时候,毫无征兆地,消失。那些刻在心里的思想,也终将沉寂,如发黄的历史。
迎着风,挺立,消瘦的身躯竟有点站立不住。回过身,风从后背走过,推着意识向前移动。伸手,拽紧身边的灯杆,让意识休整,在走与停的边缘,挣扎,却终是徒劳。该走的时候,停了,就会错过风景;该停的时候,走了,就会丢失心情。路,依然漫漫,该走该停却不是一道简单的二选一,最难过的仍旧是选择的过程。
点一只烟,捏在指尖,不吸,只是看着火燃烧时,烟的那份缭绕,辛辣、荒芜。把指尖在烟上搁置一段时间,死了的痛,再次复活,空洞地望着自己狂笑。有些东西终是不能逃避的,也许越是深刻的想留住的记忆,反而越走越淡,就象我们时常做的梦,梦里的人的脸,永远是模糊的,醒来能记住的仅仅是那个掠来又飘走的影子。那么,就继续面对吧,直到它成为手心里杂乱的生命线,直到自己不再痛,心,也许会释然。
在空气里画一个圆,起点也是终点,终点,亦是起点
人,还没有从夏日的燥热中完全清醒过来,天,就把呼啸的凉推到额前,额前的那缕头发,在轻寒的风里,瑟瑟发抖。泪,就不由自主地扭痛了风,烫疼了挂在衣扣上的孤独。
于是,伫立着,感受。
荆棘划伤了微笑,伤痕深刻而苍凉。那不是脚的错误,也不是荆棘的错误,是因为眼睛的迷茫,一切才会失却了方向。静静地缝补着伤口,血,从针脚间渗露,成珠,成串,直至融入鞋面,在淡蓝色棉布鞋上盛开一朵朵凤仙花。依旧微笑,在痛里微笑,在起皱的记忆里微笑,在盛开的凤仙花里微笑。
触摸着老槐枝干上的岁月,粗糙、粘稠,厚厚的一层,包裹着柔弱的静立。不是不想起步,只是静立是一生的宿命。在守候里,迎着关注的目光,送走舍弃的脚步,在拥抱里品尝依依不舍,在回眸里感受伤痛。结果是,自己依然静立,孤单的静立,只是,衣襟不再随风翻动,一切都在前进中,静止。
街上,有枯叶在滚动,单薄、无助。漂泊本不是它的本意,只是动力由自己掌握。在它唱着歌立于枝头上的时候,它的自信,依然停泊在跳舞的剧场,观众席上涌起的声浪,油亮着长长的发丝,描绣着弯弯的娥眉。曾经,就是这个词语,让所有的过往都找寻不回,梦想流动着破碎的露珠,在第二天,阳光落满边边角角的时候,毫无征兆地,消失。那些刻在心里的思想,也终将沉寂,如发黄的历史。
迎着风,挺立,消瘦的身躯竟有点站立不住。回过身,风从后背走过,推着意识向前移动。伸手,拽紧身边的灯杆,让意识休整,在走与停的边缘,挣扎,却终是徒劳。该走的时候,停了,就会错过风景;该停的时候,走了,就会丢失心情。路,依然漫漫,该走该停却不是一道简单的二选一,最难过的仍旧是选择的过程。
点一只烟,捏在指尖,不吸,只是看着火燃烧时,烟的那份缭绕,辛辣、荒芜。把指尖在烟上搁置一段时间,死了的痛,再次复活,空洞地望着自己狂笑。有些东西终是不能逃避的,也许越是深刻的想留住的记忆,反而越走越淡,就象我们时常做的梦,梦里的人的脸,永远是模糊的,醒来能记住的仅仅是那个掠来又飘走的影子。那么,就继续面对吧,直到它成为手心里杂乱的生命线,直到自己不再痛,心,也许会释然。
在空气里画一个圆,起点也是终点,终点,亦是起点